Геноцид, то есть действия по уничтожению национальных или этнических групп — одно из самых страшных преступлений, известных человечеству. Совершившие это преступление могут быть привлечены к ответственности как национальными судами различных государств, так и международными трибуналами.
«Преступление из преступлений» — так характеризуется геноцид в некоторых актах международных трибуналов.

Париж – самый романтичный город мира, который, если верить советскому писателю Илье Эренбургу, настолько прекрасен, что увидев его, можно умереть от счастья. Неудивительно, что многие парочки мечтают провести свой медовый месяц именно здесь.

1987 год. Немецкий юноша Матиас Руст, пилот-любитель, задумал авантюру: посадить лëкий самолëт «Цессна» на Красной площади

Сначала 15 мая Руст полетел в Исландию, где побывал в Хëвди, месте встречи Горбачева и Рейгана. Там он «вошëл в контакт с духом этого места».

28 мая он был в Хельсинки, где поднял самолëт, соврав диспетчерам, что направляется в Стокгольм. 

Пролог

Пару лет назад на просторах интернета столкнулся с многообещающей игрой с фурри-проном в вампирской тематике. Игра называлась (и называется) “Vampire Life”. Вампирскую тематику я люблю, рпг уважаю, название намекает на некий симулятор, что тоже неплохо, а вот фурри прон мне заходит ситуативно, т.к многие автора плохо видят границу с зооеблей. Пожалуй, решающим аргументом в пользу скачивания стала необычная рисовка: мультяшная, будто рисовали кисточкой, без нарочитого нарушения пропорций тел и черт лица, чем нынче грешат (грешили и будут грешить) многие ленивые художники называя это “авторским стилем”. В описании на торрентах создатель честно предупредил что в игре присутствует гринд… нет, не так - много гринда, и это несколько настораживало, но я все же решил рискнуть, в конце концов - гринд гринду рознь, и как показало время страхи были не беспочвенными.

Обрывки воспоминаний метались в голове, как рой мошек.

Непроглядная тьма. Ничего. Только ощущения.

Вокруг довольно холодно. Но терпимо. Под ногами – как будто снег. Но это не точно. Никакого ощущения пространства. Не к чему привязать себя в этой тьме. Это давит, сводит с ума.

Слабая вспышка света. Звук. Кто-то идёт. Совсем рядом.

Предисловие редактора.

Пару дней назад кто-то (прошу прощения, не зафиксировал кто) предложил идею рассказа о Кларке Кенте – оппозиционном журналисте, которого тщетно пытается устранить ЦРУ (но не может понять, почему у них ничего не выходит). Сам я писать рассказы не умею, а вот "ChatGPT", особенно в своей новой, GPT-4, ипостаси – умеет. О чём для вас я его и попросил. У первой главы, почему-то несколько страдает согласованность предложений (они звучат немного "коряво"), не понимаю, с чем это может быть связано, но, начиная со второй главы, всё становится намного лучше.

Василий внезапно проснулся. Кто-то кричал. Если бы он не пил ранее самогон с джентльменами, то, услышал бы, наверно, эти стоны. Он осмотрелся, но никого не увидел в комнате. Жены не было дома.

«Где она?», подумал он... не о жене, конечно, и спустя какое-то время нашел это во тьме. Бутылка была наполовину полная, а это значит, что день еще не закончился. Однако Василий умел ускорять время. Он сделал несколько глотков из бутылки и уснул.

Этому событию не стоило бы придавать большого значения если бы на следующий день Василий вновь не проснулся, чтобы допить недопитое. Он считал, что нельзя бросать дело на полпути.

«И лучше кайфа нет», вдруг донесся женский крик откуда-то с улицы.

Ты — легендарный капитан Влад, бороздящий бескрайнюю вертикаль Гигахруща на грозном тридцатипушечном лифте класса «Ярость Ильича». Слава о тебе гремит от жарких чугунолитейных этажей, до покрытых торосами слизи блоков холодного синтеза. Ты прошел через десятки абордажных боев, сотни зон вечного самосбора и две партийные комиссии «О служебном соответствии». Однако даже тебе не всегда благоволит госпожа удача…

Грифель химического карандаша ломается прямо на слове удача, и ты нехотя возвращаешься в реальность. Ты сидишь в заплеванной столовой ремонтного блока СБП-1004-211/20 за колченогим столом, укрытым серой, словно жизнь бетоноеда не познавшего вкуса бетона марки М-350, скатертью. На столе мерзко пахнущий брикет разваренного беляка, граненый стакан и початая бутыль этанола.

 Сегодня за ужином, король обнаружил у себя в тарелке волос. Осмотр подтвердил, что этот волос – лобковой. Без долгих разбирательств, королевский повар был казнён головой об чугунный котёл.

Впоследствии оказалось, что волос принадлежал служанке Мари, разносившей блюда. Таким необычным образом она хотела намекнуть королю, что не прочь возлечь сегодня вечером.

Испорченный аппетит и думы о несправедливо убиенном королю либидо не добавили. Спать он лег голодный, злой, один.

Давно это было, соседка стирала бельё в старой круглой машинке. Ребёнок её двухлетний как-то смог вытащить сливной шланг и отпить из него. Захлебнулся, не успели спасти.

***
Заболели с парнем гриппом. Оба никакие, температура под 40, ужас и кошмар. У меня мама врач, сразу забрала домой лечить, а парню я предложила вызывать скорую и госпитализироваться. А он ОБИДЕЛСЯ, потому что привык, что если болеет, то я с ним ношусь, как с ляленькой. Да я бы так и делала, если бы сама не болела. Так он ещё и высказал, почему моя мама не приходила к нам, чтобы его тоже лечить, забывая о том, что для моей мамы он, в общем-то, никто, и она его не сильно любит после того, как он ей баню облевал.