Аутопсия

Скрип-скрип. Наконечник стилуса скребёт по упругой поверхности таблета, и от этого звука сводит зубы. Скрип-скрип. Штрих за штрихом пикселями пропечатывается на светящемся экране, выползает из молочно-белых глубин. Разноцветные точки послушно ползут за угольно-черной палочкой, зажатой в моих закоченевших руках, и складываются в узор. Никакого физического контакта - акт творения разделен жидкокристаллической пленкой на миллисекунды отклика.

- Ты, конечно, зря этим занимаешься. - На экран падают многократно отраженные тени, ложатся ровно нарезанными пластами. - Это... только усугубит всё. Я тебе как твой социальный работник это говорю.

Поднимаю глаза и смотрю в окно.

Там - осень бьется об стекло. Впивается когтями скользких почерневших веток в облупившиеся рамы мокрых форточек. Просачивается сквозь щели, промозглыми, сырыми пальцами тянется к горлу. Расстрельные залпы дождя звучат даже в голове, сочными шлепками ударяя по разуму, как по раскисшей могильной земле. Вот вам и прощальный набат.